Глава первая. О ночёвке под крыльцом и первом шаге в

большой мир

Я лежу на одеяле в своём убежище. Вспоминаю, как всё начинается. Мальчишка несёт меня через улицы. Ноябрьский холод кружит там, словно надменный модник, роняющий осенний дождь на землю. Я, маленький котёнок, ещё не разбираюсь в тонкостях мира. Но тёплые руки спасителя внушают оптимизм, будто луч света в вечной осени. Его сердце стучит ровно, словно бит из модного трека. Что ж, думаю я. Если судьба играет со мной в прятки, то делает это с отменным чувством драмы.

Мы добираемся до его дома, где тени ложатся густо, как в готической сказке. Мой юный герой колеблется. Видимо, вспоминает о строгих семейных правилах. Решает не рисковать. Не вводит меня сразу в высшее общество. Находит мне временное убежище под крыльцом. Старая картонная коробка выглядит так, будто пережила пару эпох. Внутри лежит тряпка, пахнет пылью и старыми историями, словно память о прошлом, что не отпускает. Я, будучи котёнком с задатками философа, решаю, что это подходящее место. Для размышлений о жизни.

— Сиди тут до утра, мелкий, — говорит он. Треплет меня по голове. Я мурлыкаю в ответ с достоинством актёра. Холодно? Ну и что. Разве не в испытаниях познаётся натура?

Женщина приезжает вечером, её машина урчит у крыльца, как усталый зверь. Она открывает дверцу, таскает сумки, а потом замирает. Слышит мой голос — хриплый писк, не то кряканье, не то хриплый шепот, сорванный на улице, будто эхо далёкой осенней печали. Опускает глаза, видит меня у колеса — маленького, серого, полосатого, с ушами торчком. Я сижу, смотрю на неё, пищу тихо, с лёгкой хрипотцой. Её лицо светится, словно я редкая находка в этом мраке, хотя я просто котёнок, мокрый от холода.

Тут выходит мужчина, голос у него твёрдый, как камень в готическом храме. Он смотрит на меня, качает головой.

— Под крыльцом, значит? Сам пришёл? — спрашивает у мальчишки. Разглядывает меня с видом критика, оценивающего новую постановку. — Котята бегают где попало. Это дело обычное. Не каждого ж домой тащить. У нас кошка есть. С ней забот полно. Ничего не делай. Не корми его. Пусть сам дальше бежит. Чтоб не привыкал.

Его слова звучат как практичный совет, без тени злобы. Я смотрю на него своими большими глазами. Мурлыкаю с лёгкой насмешкой над его серьёзностью. Мальчишка молчит. Я вижу, как он переживает. Но ничего не поделаешь.

— Вообще не вариант, — говорит он. Женщина хмурится, не понимает.\

Мужчина берёт меня на руки, подносит к стеклянной двери. Там сидит серая кошка, глаза зелёные, как светлячки в ночи. Она видит меня, шипит так жутко, будто я нарушил её вечный покой. Я шевелю ушами, молчу, не спорю. Женщина вздыхает, бормочет:\

— Забрать его в дом не выйдет. А на улице холодно, страшно. Жалко же, маленький.

Женщина думает вслух, вспоминает домик, что делала для серой кошки. Решает вытащить его из коробки, кладёт туда грелку, старое покрывало, сыпет еды. Ставит домик на крыльце, смотрит на меня, будто боится, что я растворюсь в осеннем мраке.\

— Вдруг уйдёт, — говорит она мужчине. — Может, потерялся, всякое бывает.\

Сначала хочет оставить меня в какой-то мастерской, но мужчина морщится.\

— А вдруг он там всё попортит? — возражает он.\

Женщина кивает, соглашается. Домик на крыльце — простой выход, надёжный. Они уходят, оставляют меня на ночь. Я мурлыкаю громко, радуясь теплу, хотя грелка быстро теряет жар, как угасающая надежда.

Ночь тянется медленно. Как сериал, который всё не закончится. Холод пробирается в коробку, словно назойливый сосед, роняющий капли дождя на мою шерсть. Пытается пощипать меня за лапы. Я плотнее сворачиваюсь в клубок. Думаю, что это часть приключения. Где-то фонарь мигает тусклым светом, будто кокетка, не уверенная в своей привлекательности. Шорох сухих листьев кажется шёпотом будущих историй, что зовут из теней. Я пищу пару раз, не из страха, а из любопытства. Вдруг ночь захочет поболтать? Она молчит. Я не обижаюсь. У ночи свои причуды.

Утро подкрадывается незаметно, словно опоздавший гость, уверенный, что его ждут. Я никуда не ухожу, сижу в домике, где меня оставили.

Женщина выходит, видит меня, улыбается, но глаза тревожные, как у героя, что борется с судьбой.

День тянется долго, словно тень, что ложится на землю в осенний вечер. Я лежу под крыльцом в своём домике, никуда не ухожу. Холод щипает лапы, но я не жалуюсь, сворачиваюсь плотнее в клубок. Иногда шевелю ушами, слушаю шорох листьев, что кружат вокруг, будто шепчут тайны давно ушедших дней. Пискнуть хочется, но голос молчит. Еда в домике пахнет странно, но я не трогаю её, жду чего-то большего. Мир за коробкой кажется далёким, манящим, однако я остаюсь тут, словно котёнок, что верит в возвращение тепла. К вечеру шаги возвращаются. Мужчина и женщина подходят ближе, их голоса доносятся сквозь сумрак, тихие, но твёрдые.

Мужчина стоит рядом, они говорят тихо, спорят.
— Лира его не принимает, — вздыхает женщина. — Совсем не хочет.

— Слушай, давай свозим его к доктору, — предлагает она. — Посмотрим, здоров он или нет. Возьмём на время. На улице оставлять не дело, холодно уже.\

Я слышу знакомые шаги. Быстрые, лёгкие. Это мой мальчишка.

Мужчина смотрит на меня, кивает.\

— Ладно, хорошая мысль, — говорит он. — Посадим его в туалет на второй этаж, пусть посидит там.

— Окей, бери его домой, — говорит он мальчишке. Тот сразу засиял, словно экран телефона на максимальной яркости.

Женщина хлопает в ладоши, довольная.\

— Значит, так и делаем, — решает она. — На второй этаж его, в туалет. Вдруг болеет чем? Пускай к лотку привыкает. На прививки его свозить надо. Пока посидит там, чтоб обвыкся.

Мальчишка наклоняется ко мне, в его взгляде видна радость. Протягивает руку, она пахнет кофе и деревом. Вытаскивает меня из коробки. Я пищу от восторга, новый поворот сюжета всегда радует.

Мы входим в дом. Я вдыхаю воздух, полный новых ароматов. Еда, дерево, что-то кислое, как будто кто-то пролил молоко и забыл убрать. Сколько возможностей для открытий! Но разглядывать мне не дают. Женщина смотрит на меня с прищуром, словно я загадка из кроссворда. Забирает меня из рук мальчишка. Меня относят в маленькую комнату на втором этаже. Пахнет чистящим средством. В углу стоят лоток с песком, миска с водой, кусок старого одеяла. Дверь закрывают. Я не унываю. Тепло, уютно, впереди столько интересного. Дом ждёт меня, полный теней и шорохов, что зовут меня вперёд.